Jeudi, une brume opaque a englouti le ciel, la mer, le phare, la côte… Même le bruit des vagues était étouffé ; quant aux oiseaux, ils s'étaient tu… Un temps à écrire un polar… Depuis, le brume s'est estompée ; mais le ciel pleure son été perdu...

2 novembre 2014 En ce jour de fête où l’on honore nos Morts, une mer grise vient rouler sur des rochers plus gris encore ; l’herbe rase qui court dans le creux des roches, terne, n’offre plus d’abri pour les mouettes et goélands ; d’ailleurs, sous le...